Di nessuna sicura meta
è fatto il cammino,
di tragiche certezze
è il suo annegare
in circoscritti mari.
Sorride agli insulti,
con l'orgoglio lasciato
dietro chissà quale muro,
tra incroci sbagliati,
dentro amori traditi.
E confonde i tramonti
e i crepuscoli nel colore
del suo liquido oblio.
Compra la solitudine
dentro tristi bottiglie
che chiama per nome.
Aspetta ancora l'ultimo bacio,
prima di uscire da un mondo
che non ama più.
1 commento:
Leggo sempre anche l'orario in cui scrivi .8.51 , prima di uscire , mentre ti prepari hai un lampo , un fiume fatto di parole che bisogna scrivere perchè i sentimenti verbali sfuggono.Adesso e qui. Per darci gioia . E dire quello che noi non sapremmo dire ma solo confusamente pensare.
Sono con te.
Sherazade
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